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Hoy, ahorita, me dieron ganas de escribir, de escribirte, no está lloviendo, pero llovió en la mañana, en la noche, y a la madrugada seguía; ahora no estoy contigo, ahorita, pero ayer lo estuve, mientras llovía, o mientras nos llovíamos uno al otro, con silencio, escuchando el ruido de nuestra presencia, de nuestros movimientos, el de palabras algunas que entraban interrumpiendo el paso diminuto del goteo.

Ahora es cuando quiero escribirte, no porque haya algo importante qué decir, sólo que me tienes contigo, que quizá sea cosa mínima, cosa sencilla, o poca cosa, pero lo es, como quizá sea cosa poca la lluvia que cae, en veces tremenda, en otras sencilla, continua, sin parar, sin dejar de estar; algo como ese momento estoy, quizá sin hacer nada, cayendo en ti, incesantemente.

Ahora, ahorita te escribo, no estamos juntos pero lo estuvimos ayer y después, cuando vuelva a llover, estaré de nuevo tocándote, arrojando el silencio a un lado, al otro, entrando en tus noches, mojando tu vida, insistiendo en que me dejes entrar, abrir tus poros y quedarnos en silencio, convenciéndote para que llovámos juntos, todo el tiempo, en todos los ahoritas.