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por fernandobenavides
La tierra está fría, pero no mojada,
el aire viene con las voces,
ininteligibles,
todo parece tener vergüenza.
Las cortinas respiran, y se mueven,
fuera los neumáticos cantan,
no hay hombres convencidos de vivir,
se entregan.
Esperan nos los pasos,
hará frío,
sin conocernos estaremos,
al otro lado de la pared.
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Ya encontré la tinta que me hacia falta esa que solo sirve para tatuar soledades en tus escritos esta el filo con el que duda un niño y la ultima pieza para armarme te dejo tengo cosas mas inportantes que hacer por ejemplo suicidarme tratando de rimar cielo con infierno sin mencionar a dios padre mientras el agua me llega al cuello te doy gracias por lo que escribes me deberías de decir donde compras esa plumas con las que escribes o que mujer te enseño a ser libre un abrazo