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Pocas veces me recuerdo recordar,
porque siempre estoy recordando,
cuando aún no pasan las cosas;
parece que las estoy recordando,
como alguien que espera
sin saber qué esperar.
Como alguien que goza
de la mujer que no ha encontrado.
Puedo ver sus pechos de mujer,
blancos y firmes,
puros y limpios,
y morir de ellos,
y en ellos cavo mi tumba;
pero aún no llega,
y el camino es largo,
más largo que la linea de su vientre
llevada a su garganta.

Pocas veces me veo vivir,
pero de pronto lo hago,
luego comienzo a recordar
y vuelvo a vivir de ello.

Así que nos quedamos cortos
esperando a que suceda:
ver un relámpago fulminando un árbol,
o el lamento del monte retumbar,
nos quedamos esperando corto
a que sucedan las cosas,
que no muramos en el acto,
que lleguemos a casa
y encontremos whisky,
hojas para escribir tres líneas,
cinta con algo de tinta,
y que la luz de la calle nos permita continuar.

Pocas veces me recuerdo recordar,
esos pechos,
y esas palabras,
recordar la espera,
y el final del día.