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Aquí está la verdadera soledad,
lejana de vencer,
aunque se quiera tanto,
aunque se llore a los seres queridos,
aunque a uno le duela la piel,
y nadie esté para abrazar.

Aquí están los recuerdos,
cuando ibas camino a la ciudad,
sin que nadie te esperara allá,
ni nadie te pidiera regresar.

Todos estaban espiando
sin entender por qué uno va y regresa,
por qué uno se mueve,
se aleja;
sin saber por qué siempre es mejor irse
a quedarse.

Está el camino junto al olor de mar,
los pensamientos aquellos,
el querer encontrar a alguien
y susurrar a los oídos que quieran escuchar.

Están las noches abandonadas,
los desvelos,
los fracasos que son el paso del exilio,
y el ruido de la arena al caminar.

Están los descubrimientos
que se hacen cuando no hay nada que encontrar;
la sinceridad,
de una vida sin rumbo,
y todas las veces que crees ser feliz
sin tener a alguien para confesar.

Están los vuelos a París,
los caminos en el aeropuerto;
está ver los desaires,
y no ser nada de lo que has pensado.

Está la noche,
que no acaba,
que tiene que regresar,
que tienes que andar,
sin que nadie vea,
ni te pida continuar.

Aquí está la verdadera soledad.